Otoñeces

Utilizaré pseudónimo

2012-02-01T13:31:00.002+01:00

19:30, Múseo Arqueológico. Recital de Verónica Moreno, Elena Medel, Pablo García Casado y un servidor. Presentación en sociedad de 'Juan Manuel' Prieto con motivo del aniversario de la nueva ampliación.

2012-01-21T17:01:00.005+01:00

La luna llorando dice:
yo quiero ser una naranja.

Federico García Lorca

La luna naranja en la terraza.

De acuerdo, ya te he entendido.

Las yemas se adentran tras la cáscara,

traspasan el ácido caparazón

de una tortuga.

Explota un escalofrío.

Arañan once gajos –uno a uno-

resbalando la sangre entre uña

y carne.

Se abre camino y siente

que sus dedos se humedecen

en el centro de la tierra.

Sobrevive al ataque de un aroma,

al inicio de un invierno más,

al índice que abre las heridas.

RECONSTRUCCIÓN

2012-01-08T11:00:00.004+01:00

"Estoy aquí y no tengo ni idea de qué tengo que hacer...."

DAVID DUNFORD

(Encargado del Ministerio de Asuntos Exteriores para la Reconstrucción de Iraq en 2003)

Citado en Ángel Petisme, La noche 351.

...en obras (desde los cimientos...)

Págs. 100-101

2012-01-06T17:29:00.004+01:00

                      Don't get any big ideas

                      They're not gonna happen

                             Radiohead

Llegarás a la frontera

refugiada en tu silencio

de vidrio y, una vez allí,

sonreirás

elevarás una torre,

treparás hasta la cima

y entonces

sorprenderás al mundo:

precipitándote en la nada

provocarás un seísmo

de daños incalculables

-diciembre siempre fue

el mes de las catástrofes…-

(una sola víctima,

numerosos daños materiales).

Tocarás el horizonte con los labios,

te quemarás y querrás volver

atrás.

Y en ese punto

el olvido habrá comenzado

su trabajo.

Jugaremos a adivinar

qué es el dolor

y descubriremos, ya en balde,

que no es distinto a la asfixia

a la miel

a una escalera recién pintada

a una isla

a decidir en el tránsito de un segundo a otro

la diferencia entre cien y cientouno

el frío.

LA ESCALERA MECÁNICA

2012-01-03T22:44:00.010+01:00

«Nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de vida y costumbres»

Francisco de Quevedo

"Rápidamente situó un pie junto al otro. Mientras su peldaño iba adoptando una nueva forma, comenzó a percibir el movimiento. Estaba allí, avanzando a velocidad constante. En algún lugar, el destino iba ingiriendo rectángulos rayados de manera mecánica. Tiempo y espacio jugueteaban sin mover sus pies del escalón. Había aceptado formar parte de ese juego. Una llegada regular a un punto desafortunado en el que ya estuvo y cuya elección nunca dependió de su voluntad. Descubrió que, una vez más, era protagonista de una cuenta atrás, de una de las miles de millones que finalizan cada segundo..."

El relato completo (poca cosa), antologado próximamente...En resumen: el pez que se muerde la cola, el hombre como único ánimal que tropieza dos veces en la misma piedra, el eterno retorno, una cuenta atrás sin sentido, el olvido con mucho trabajo por delante...

IL SOGNO DEL PRIGIONERO

2011-12-31T09:38:00.004+01:00

Albe e notti qui variano per pochi segni.

Il zigzag degli storni sui battifredi
nei giorni di battaglia, mie sole ali,
un filo d'aria polare,
l'occhio del capoguardia dallo spioncino,
crac di noci schiacciate, un oleoso
sfrigolìo dalle cave, girarrosti
veri o supposti -ma la paglia è oro,
la lanterna vinosa è focolare
se dormendo mi credo ai tuoi piedi.

La purga dura da sempre, senza un perché.
Dicono che chi abiura e sottoscrive
può salvarsi da questo sterminio d'oche;
che chi obiurga se stesso, ma tradisce
e vende carne d'altri, afferra il mestolo
anzi che terminare nel pâté
destinato agl'Iddii pestilenziali.

Tardo di mente, piagato
dal pungente giaciglio mi sono fuso
col volo della tarma che la mia suola
sfarina sull'impiantito,
coi kimoni cangianti delle luci
sciorinate all'aurora dai torrioni,
ho annunsato nel vento il bruciaticcio
dei buccellati dai forni,
mi son guardato attorno, ho suscitato
iridi su orizzonti di ragnateli
e petali sui tradicci delle inferriate,
mi sono alzato, sono ricaduto
nel fondo dove il secolo è il minuto-

e i colpi si ripetono ed i passi,
e ancora ignoro se sarò al festino
farcitore o farcito. L'attesa è lunga,
il mio sogno di te non è finito.

EL SUEÑO DEL PRISIONERO

Albas y noches, aquí, apenas se distinguen.

El zigzag de estorninos sobre los torreones
en los días de batalla, mis únicas alas,
un soplo de aire polar,
el ojo del guardia a través de la mirilla,
crac de nueces quebradas, un aceitoso
crepitar desde los sótanos, asadores
verdaderos o supuestos - pero la paja es oro
y la vinosa lámpara un hogar
si a tus pies me creo postrado cuando duermo.

La purga dura desde siempre, sin motivo.
Dicen que quien abjura y firma
puede salvarse de esta carnicería de gansos;
que quien se retracta, pero traiciona
y vende carne de otros,
sostiene el cucharón en vez de terminar
en el pâté para los Dioses pestilentes.

Lento de reflejos, llagado
por el punzante lecho me he fundido
con el volar de la polilla que mi suela
tritura sobre pavimento,
con los quimonos cambiantes de la luces
que al alba se derraman de las torres,
he olfateado el aroma a quemado
de las rosquillas de los hornos
y me he mirado en torno, he suscitado iris
sobres horizontes de telarañas
y pétalos en el entramado de las rejas,
me he levantado, he vuelto a caer
en el fondo donde el siglo es el minuto -

y regresan los golpes y los pasos
e ignoro aún si en el festín
haré de embutidor o de embutido.
La espera es larga y mi soñar contigo
no se ha acabado.

Último poema de "La tomenta y algo más", en Poesías Completas, Círculo de lectores, p.403.
Traducción Fabio Morábito.

CARAVAGGIO

2011-12-06T13:27:00.009+01:00

CARAVAGGIO

Frontal y clavícula encajados

y pies que se congelan

tras la digestión

en la terraza de los amantes

secándose veintiún kilómetros

para eso hemos llamado al sol

saboreamos el vino rosado

los silencios se entremezclan

crean un claoscuro

PIOVE

2011-11-21T22:34:00.002+01:00

El agua nos hipnotiza.

Irrumpe al final de la tarde

en afanosa misión esferoidal.

La bruma se rinde al equívoco ajetreo

de los feligreses.

Extasiadas las suelas

colisionan, vientre con vientre,

contra los charcos.

Acróbatas descalzos del fango,

chapoteamos en el té.

El pelo empapado en la frente.

The kid says that sometimes

there is so much beauty in the world

that sometimes you just

cant’ take it.

Jardines incendiados

con las sombras efímeras

de la incertidumbre.

En domingo la lluvia también es

una forma de autoengaño.

LITERATURA COMPARADA

2011-11-20T10:52:00.008+01:00

Ponernos delante del texto

desnudos

Deslizo los dedos

del cuello a los tobillos,

separando piel y carne.

Y adivino erizos con el alma de una castaña,

liebres hermafroditas,

machos cabríos que se echan a un lado

derrotados de cansancio.

Y elevo junto a ti

estatuas de atletas,

Pigmalión que descubre

el corazón de una naranja.

Y me dices que me quieres

en apenas doce páginas

texto justificado con líneasadobleespacio

enletra TimesNewRomandoce,

primera línea de párrafo con sangría simple.

Debe evitarse el uso de negritas

y nunca utilizar subrayado

y no te interrumpo.

El tiempo aproximado, 15 minutos.

Y qué se puede hacer en

tan poco segundos.

Qué síntesis distinta de los dos,

buscándonos con desconocimiento.

Nada diferente a dos bocas

comunicándose con insistencia.

La saliva.

Noctívagos

2011-04-23T15:39:00.001+02:00

"NOCTÍVAGOS", DE JUANMA PRIETO.

«Cuando dejan de parpadear los televisores, se cierran las persianas de las casas y de los bares, los noctámbulos quedan a la intemperie de la noche, esquivando las inclemencias de la madrugada. Buscan un lugar donde descansar una cabeza que hierve de sentido. Se aferran entre sí, cuerpos que se atraen buscando una temperatura distinta, como un náufrago a su tronco en medio de la tempestad. Se preguntan por qué llegaron hasta aquí, si no hubiera sido más fácil tomar la corriente fértil y subirse al tren del confort y la ropa caliente. Esa paradoja también acude a menudo al escritor. Prieto escribe estos poemas a medias entre la observación y la primera persona, asumiendo en carne propia los desvelos de estos seres extraños que pueblan las noches, esos sospechosos a los que se acerca la policía y pregunta, de forma inquisitiva, si tienen un problema» (Pablo García Casado).

JUANMA PRIETO nació en Córdoba en 1982. Es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Córdoba, donde actualmente cursa un doctorado en Literatura española y estudia Humanidades. Ha colaborado en revistas como Bar Sobia, Eclipse, Mitad doble y Espacio habitado. Sus poemas fueron incluidos en la muestra poética "Sais. Diecinueve poetas desde La Bella Varsovia" (La Bella Varsovia, 2010). Es creador y coordinador del colectivo efímero Otoñeces, y mantiene el blog "Naranjas aplastadas" (http://naranjasaplastadas.blogspot.com/). "Noctívagos" es su primer poemario. Portada: Violeta Niebla